Salimos de Portomarín y mientras esperamos lo que luego serán unos rayos rabiosamente esplendidos, comenzamos a “la subida” donde se nos quieren aparecer las luces de la “Santa Compaña”, los aullidos de Romasanta (Hombre Lobo), todo el embrujo de una Galiza sublime irá recorriendo mis pensamientos.

 

            Rivalidades juveniles amenizan nuestro rapidísimo caminar, algunos kilómetros han sido machacados en menos de diez minutos. Als final nos despedimos de nuestros amigos los madrileños, una vez más la experiencia vence a la juventud, como dice “el pueblo” – Mas vale maña que fuerza-.

 

            Tras cruzar Palas de Rei, llegamos así a Casa Domingo, una vez más ha sido mi meta. Una fenomenal cena reconforta el mayor de los esfuerzos que hayamos podio realizar. El albergue nos recuerda el mjor espíritu gallego, y poco a poco nos vamos adormeciendo frente a un arroyuelo cantarín que suena bajo la Luna.

 

            La salida del lunes ha comenzado lluviosa…, pero así es El Camino, sol de ayer, vísperas de choiva hoy.

 

            Ya comenzamos a dar los últimos consejos a mis amigos peregrinos, han respondido y yo diría que mejor que yo, me siendo orgulloso de su magnífico comportamiento, y entre risas y bromas nos decimos “Que si quieres conocer a Manolillo traele al Camiño”.

 

            Mañana será nuestra última gran etapa: 33 Km. Y el Gozo será nuestra recompensa para entrar pasado mañana en la Gloria.

 

 

 

 

El Día de Galiza me despierta, mi sentimiento Berciano-Gallego se reafirma.

 

Un desayuno inoportuno me irá flagelando durante todo el Camino. Pero ello no impide que mis amigos y yo catemos la bruma gallega.

 

Frondosas praderas, caballos, ya con sus verdes frutos, cantos de pájaros anuncian una auténtica marea de peregrinos. El Camino con los años se ha ido transformando, ya no son ni uno, ni dos los lugares de avituallamiento….se han multiplicado como importante fuente de ingresos que ayudará a pasar mas cálidamente los inviernos solitarios, a la vez que enraizarán a la población que estaba a punto de desempolvar una vez mas la maleta de la emigración.

 

Una pequeña iglesia románica, custodiada por sus feligreses difuntos, nos acoge durante minutos, y un labriego me explica que por la fiesta de Santa Lucía, una romería puebla los prados de muñeiras y pulpo da feira.

 

Diferentes peregrinos, con su “yo” particular, enfundados unos en sus pensamientos y otro s en sus canciones, se entrecruzan entre María, Raquel, Araceli, Rafa y “Contador”.

 

En el Lugar de Mogarde la cantinera me reconoce como viejo peregrino, unos buenos bocadillos ayudan a continuar.

 

Es el medio día y el sol consigue romper las brumas gallegas, el verdor de los prados punteados de blanco y negro, muestran la riqueza lechera de estas tierras.

 

Dos águilas vigilantes nos reciben en Portomarín, la capital del aguardiente, y un largo puente burla al rio Miño que se interpone, para alcanzar definitivamente la iglesia fortaleza de San Nicolás, que comenzó naciendo románica y terminó siendo gótica.

 

Paseos tranquilos, suaves vistas sobre el rio Miño, nos irán adormitando para descansar e iniciar mañana una nueva etapa.

 

 

 

Los últimos, claro como nos hemos convertido en peregrinos de pago, pues ya no hay que correr.

 

Todos nos hemos convertido en escritores del DIARIO: María, Raquel, Araceli escriben sus experiencias, anécdotas y requiebros…

 

Nuestras siluetas se dibujan en la lluvia que nos envuelve, algunos momentos llueve para arriba…. Al final el aire desgarra las nuves y un tímido rayo solar crea como “Ave Fenix” un arco iris que nos encamina a Santiago.

 

Los nudos otoñales de los troncos de los castaños, presididos por el “Centenario”, los cacarballos con las rebollas, las “rubias” con su lento caminar de retorno a sus cuadras, guiadas por los “canes do palleiro”, nos llevan en volandas a Triacastela, donde tres castillos en ninguna parte vigilan desde todos los puntos a los peregrinos….. Araceli quiere ver uno sobre rocas que se han encaramado en los alto de la loma.

 

            El albergue se nos ha llenado de germánicos….compartiremos espacio, digo yo.

 

 

El rio Valcárcel va a la suya, canta….pero en sentido inverso, señalándonos que tras nuestro peregrinar hemos de retornar a nuestra “cuna”, retornar con el tiempo pasado, pero con esos nuevos ánimos que nos ayudarán hasta el año que viene.

            Un descanso en Herrerías, un adiós a los labriegos. Un prado llora sobre un reguero. ¿Esa agua nace ahí?... pregunta Raquel. – Si .-

            María inicia la cuesta La Faba, se nos desangra, su nariz ha comenzado a mostrar su energía juvenil. Tras una empedrada cuesta, llegamos a Laguna de Castilla y allí un acelerón a O Cebreiro.

            El cielo comienza a chorar, joe si chora…los peregrinos nos ponemos en orden de sardinas, como en las latas que las manos cálidas de las mulleres las colocan para acabar sobre alguna de nuestras mesas.

            Araceli, Rafa gracias a la tecnología son vistos por su familia allende el Mediterráneo…bracean y saludan….la gente los mira…. parecen que saludan a un no se qué…que hay en el infinito…..el agua los molla sin piedad, el aire juguetea con sus capas….

            Pedimos unas cervezas,…. la cantinera toma nota mentalmente de nuestros deseos,…..bueno esperen que tomo nota…. trae los números cambiados… pedimos seis raciones de empanada,…..que élla interpreta que son ocho y cada una de un tamaño, bueno….al menos en el precio no se confundió con las vueltas. Y con estas recomponemos nuestras energías con caldos gallegos, chuletas…los socorridos macarrones a la peregrina…como iban a faltar.

             No paran las sospresas, el sacerdote-peregrino llama al viento con cuerno de vaca, a los devotos peregrinos.

            Durante la tarde lluviosa, recibo numerosas llamadas que se preocupan por nosotros y a su vez nos dicen que aguantemos, que mañana poco a poco irá saliendo el sol y el verdor galaico nos abrazará con nuevos bríos.

            La noche sigue xorando en O Cebreiro… los MP3 se van agotando y los soplidos del cansancio de forma armónica nos vas adormeciendo.

 

 

 

             Un remolino de peregrinos se cruzan en los pasillos del albergue, todo son primas de primeras horas….

            Candelas amarillas rasgas la oscuridad…

            Pasamos los cinco caminantes ante el templario castillo, el río Sil, adormitado, nos saluda con el vaho de su lenta y permanente respiración…

El busto de Luis del Olmo, personaje berciano, con su mirada nos muestra el Camino a seguir. Un hombre titubeante se añade unos pasos detrás de nuestro ligero caminar….. - ¡Voy con vosotros ¡ un venga unánime le da la bienvenida – es Rosario, ¿Cómo que Rosario?,- que si que nombre de hombre, nos confirma, bueno si es así sigue con nosotros…. contestamos con una ligera sonrisa de alegría por ser uno más. (Que buenos momentos, nos vas a dar, jodio…..que pronto te convertirás en nuestro “Contador”, pero lector, eso aún no lo sé).

Un camino rojizo bordeado del lento madurar de las vides nos conduce a Cacabelos, en donde bajo la atenta mirada de la Virgen de las Angustias, el Niño Jesús reparte cartas a un variopinto San Antonio, que acepta el dos de copas…, yo creo que ese niño le hace trampas…..o es que envía un mensaje al caminante que estamos en la tierra me mejor vino tiene de todo el Camino.

¡Una prensa de vino! Señala Araceli. (Con el tiempo sabré que su nombre significa . Altar del cielo. Vaya tropa de alta alcurnia llevo esta vez conmigo).

Caminando a la entrada de Villafranca está la Iglesia de Santiago, con su puerta del Perdón cerrada, señalando que para conseguir nuestros propósitos no nos queda más remedio que llegar a Santiago.

¿Qué, una transfusión, Paco? Dice Rafa. – Venga, que sea una para cada uno.-

Salimos de la villa de los Francos por la emblemática Calle del Agua, donde los blasones nos hablan de sus antiguos moradores, que con cuellos almidonados pasearon capa y espada.

Seguimos, y en Pereje, - ¡la cartera!-, el teléfono! el número!, ¿alguien ha guardado el tike?. Todo ha sido una falsa alarma. La cartera me ha hecho un guiño de “arapa-joé” ¡Que-chuá, jodía!. Así entre risas y calor llegamos a Trabadelo.

¡Esto es un hotel!, dice Raquel.

Unas patacas, unos huevos, una ensalada….hacen una cena. Para ser la primera tortilla no me ha quedado mal.

Lentamente las luces se ocultan y Rosario nos ameniza con un “solo”, el cansancio hará que no le escuchemos. ¡Hasta mañana!

 

 

 

 

   

            A la luz de una alborada pace un burro asustadizo, ocupa la totalidad de un callejón de Foncebadón, huye preguntándose ¿Quiénes son esos? Peregrinos… El sol crea un azul,… al fondo las luces nocturnas de Astorga…

            Salimos con la luz de nuestras candelas y al fondo una tribu de “guiris” se ha encaramado a “La Cruz de Ferro”. Dejamos nuestras piedras, siguiendo una ancestral tradición celta,… simbólicamente dejamos las cargas anteriores en nuestro “Camino”... y a su vez la seña imperecedera de los Caminantes.

            Un descenso de 700 metros nos espera. Araceli  – pide por un Bar-… yo le digo que faltan tres letras….al final empanada, bollo preñado, café y orujo se amasan dándonos nuevas energías.

            Nos precipitamos hacia Molinaseca, los “guiris” comen a manos llenas las moras que sin resistencia se ofrecen a los peregrinos.

            Una trasfusión al pie del “Cruceiro del Cristo” recompone nuestros pies que cruzando un puente romano sobre el Boeza, entramos en Ponferrada.

            La “cola” será de dos horas para los trámites de admisión en el albergue, algo duro, pero es el Camino.

Nos vamos a comer a Borrenes, un anunciado “pulpo con almejas”, Inés y Saturno nos han esperado durante una calurosa tarde. Está buenísimo y los halagos y elogios a los peregrinos hacen el resto. Todos nos prometemos volver.

Las Médulas como una enorme llaga roja se muestran en su plenitud las secretas minas de oro de Roma en la Hispania. Retornamos por el templario Castillo de Cornatel, residencia de verano del Conde de Lemos, y le preguntamos al viento ¿El Señor de Bembibre?....el viento nos dice: - preguntar a Gil y Carrasco mañana en la Iglesia de San Francisco de Villafranca.

El Castillo de Ponferrada con sus almenas, su  estampa aguerrida, desde el tiempo nos contempla el Conde de Lemos, os espíritus dos irmandiños se giran ante el paso cansino de los peregrinos. Os meus amigos, os valencianos disparan sus cámaras, el finito fotografía el infinito. El Pajariel se sonríe, yo le pregunto ¿Cuántos miles de peregrinos has visto? No me contesta, solo se sonríe.

La calle del reloj…el albergue…dormimos

 

                 Linternas, antorchas, luces de móviles….movilizan en alerta general al “Regimiento de Peregrino”….. son las seis…. Los barrenderos nos saludan , el camión del agua limpia los nocturnos excesos juveniles… La fresca temperatura maragata nos hace un guiño del sol agobiante que saldrá para acompañarnos a Foncebadón.

                La austeridad maragata saluda a mis amigos valencianos: María, Raquel, Araceli y Rafa.

                Castrillo de Polvazares, con su magnífica arquitectura rural maragata, nos deja a nuestra derecha, otras poblaciones cruzaremos que sin llegar a su pureza, si nos mostrará rincones que harán sus veces.

                Sata Catalina de Somoza nos ofrenda con bocadillos de queso y lomo. Rafa muestra los placeres gastronómicos del lomo a Araceli, ummmm….Las transfusiones nos reaniman. Saltamos con nuevas energías, El Ganso se abre a nuestro paso, y me hacen recordar su “pata de ganso”, o acaso “pata de oca”, con todo el mundo iniciático oculto por una sola palabra.

                Rabanal del Camino, seguimos a Foncebadón, los viejos pueblos reviven con la “sangre peregrina”. Un cartel donde figura - Sólo está permitido “fumar tabaco”-, nos hace sonreírnos. En la Taberna Gaia recuperamos el terreno andado: doradas, congrio, churrasco de ternera, tarta de café y queso, café de pota, orujos…… nos adormecen esperando ver mañana “La Cruz de Ferro”.

 

Del sonido enlatado del tren, suena – “Próxima estación, Astorga”….lentamente el tren alcanza el andén,…mochila, bastones…..la estación está llena de “guiris”….. ¿Es el Camino de Santiago?...

                Un lomo de bacalao al ajo arriero, recompensa mis carencias, …una botella de alvariño riega mis venas….

                Son las seis de la tarde, me acerco cansino a la Estación de Autobuses… la mano de Raquel saluda desde el interior. Nos desplazamos al albergue….- “sois los de….”-, -“somos”. Elegimos el “Museo de los Caminos”, la arquitectura de Gaudí nos saluda…. Los Maragatos del Ayuntamiento nos saludan con un tañido de sus campanas, indicándonos que estamos en la Capital de la Maragatería. El chocolate, la cecina, los embutidos inundan con sus aromas la calle. Un magnífico Barroco de su catedral, nos deja una invitación para otro Camino, con un vigilante Pedro Mato que se alza sobre el ábside de la misma.

                Estamos en las literas, no dormimos, la zozobra de salir….parecemos caballos enjaulados para un rodeo de 254 Km.

  

 

 

    VERDAD QUE HAY DIFERENCIA, Y EN SOLO UNA SEMANA EL CAMINO TRANSFORMO AQUEL SEMBANTE.